EL DIABLO
SON las lentas mañanas de mi infancia.
Voy de las musarañas a las musas,
fantástico poeta fantasioso,
aunque aún confunda musa y musaraña.
Y estoy siguiendo el vuelo de ese diablo
que se mece en el aire y en la luz,
con su flotante y blanca cabellera.
Era, sí, la pelusa del vilano,
ese ave breve de la flor del cardo.
Hoy también me entretengo con el diablo,
que divaga en el aire, sin propósito,
en un alto que doy en mi jornada.
Más que en musas me enfrasco en musarañas,
en el vilano que se lleva el viento...
Ya abandoné más altas fantasías.